Смотри.
Самое страшное это успокоится и не смотреть в на мир как на большой кипящий котел. Красота смерти становится и четкость убийства. Это искусство и не какой пощады. Человек это материал для искусства. Творение все волишь ещё одно творение. Ты должен знать, что если тебя не схватили всякие порядочные черви, то ты должен стать их самым страшным кошмаром. Игра должна стоить не только свечей и шампанского а и горы трупов и реки крови. Страшно чувствовать свою бесполезность и жалкость. Когда делаешь то делаешь это строга по правилам и с тонким вкусом. Тут дело в твоём законе. Делай что изволишь таков закон.
*****
Не мысли, не слова, только тишина в твоей голове. Не кто не знает когда начнется твоя шизофрения. И как повернется к тебе судьба. Или ударит, или улыбнется, или даже даст от иметь себя, или будет уметь тебя. Судьба убивать или быть убитым. От выстрела в голову разлетаются мозги, от удара ножом в сердце жертва смотрит на тебя невинными глазами, от тихонечко перерезанного горла от уха до уха у жертвы непонимающий взгляд. За что и зачем. Ответ прост - ну да так. За каждым шагом человек несет или жизнь или смерть. Не один закон не писан для тебя. Ты сам правосудие, ты сам судья. Ты сам создаёшь закон или уничтожаешь его. Ты хотел бежать ни приходится полсти. Любая вечность страдания, тоски, слез, и мечтаний закончится. Мы уберем твои серые дни. В замен ты получишь – красиво кровавые дела, наркотик смертельной игры с человеком и его судьбой и жизнью. Твоя ошибка достойна только смерти под барабанную дробь с пулю в затылок, электрический стул, газовая камера в принципе тебе выберут. Потом чего нить прочтут над могила и забудут. Искусство закона твоего будет забыто. Если ты не будешь ошибаться и будешь играть то потом остановишься и посмотришь на свою игру и на мертвые плоды. И как бездарный и глупый закон - власти человека пытается тебя найти. А ты берешь мягкое кресло, бокал ало-красного вина, медленно пьёшь и с улыбкой наблюдаешь за происходящим. И запомни что простые псы умирают под старость со страхом умереть. А мы боимся не успеть. Первый вопрос в нашей игре – «Сколько ты хочешь и скока тебе надо за твою жизнь?». Записка
На столе горит свеча. Тусклый свет освещает комнату. За окном каркают вороны на улице ночь, зимы. На небе куча звезд. А в комнате лежит молодой парень с пулей во лбу. По полу течет кровь. И разляпанные мозги по стене портят милую картину жизни. На столе стоит бокал с недопитым вином. В пепельнице дымиться недокуренная сигарета. И отчетливо видно белоснежную записку на столе.
Я не познал в жизни всё.
Но понял. Жить тяжело!
Любить больно! Убить легко!
А понять трудно. Смерть не выход.
А жизнь не путь. Не плачьте обо мне.
Я жил. Я любил. Я умер. Я понял.
- Прекрасно то что быстро кончается это жизнь. Зевнул и ты мертв.
Начало
Я сидел и смотрел на огонь. Как он красив и ужасен. Огонь это как любовь она красива, ласкова и в тоже ужасна и коварна. Ненависть и месть тоже в своем роде приносит большое удовольствие это как чувство что ты выше, и ты победил. Человек, который убивает без всякого страха и полном спокойствии. Тот настоящий любовник тока смерти.
Почему мы называем смерть это плохо и все боимся её. Кто не боится смерти тот по настоящему живет .И пробует всё что смертельно и что нет. А кто боится смерти тот давно иже душой и телом мертв. И это только время скока ему ходить по земле как машина. Пока не сядут батарейки.
Жизнь как ручей он может литься спокойно и тихо. По низинам и по равнинам. И быть на стока без интересна. А может течь, пробивая дорогу перед собой через горы, леса. Древние говорили, что вся мудрость заложена там, рядом с вами. В природе. И только природа может дать человеку жизнь или отнять её.
Многие эти лживые самоубийцы, которые приставляют пистолет к виску, Пытающие выпрыгнуть в окно, вскрыться или повесится. Пытаются показать, что они большие неудачники и что жизнь повернулась к ним спиной. В тоже время романтически-чувствительные люди. Не что не удачники может да, а если удача повернула к вам спиной.
То подойдите к нё с переда. А что они романтически-чувствительные люди нет. Они далеко не романтики. Чувствительные создания, которые знают только один выход «Смерть». Настоящий романтик это тот, кто наслаждается жизнью во все её категориях. Как и в плохих таки в хороших.
Ненависть
Жизнь скока в этом слове хорошего и плохого. Человек живет и умеряет. Любит и ненавидит. Разрушает и строит. Любовь скока в этом слове. Она как наркотик чем больше любишь чем больше хочется. Но вот феномен. Маленькая девочка сидит и плачет, а потерянно любви и готова сделать все, чтоб вернуть это порыв счастья. Молодой парень топит своё горе в алкоголе и винит себя в проторенной любви и пытается понять, что была не так. Где он ошибся и пытается найти себе оправдания.
Их проблема в том, что любовь в их понятие проста. В настоящим это очень интересная игра жизни с человеком. И это игра не позволяет ошибок. Но иногда надо тоже думать и не идти просто по зову чувств. Ненависть – красивое и страшное слова. Человек ненавидящий кого-либо или что-либо может уничтожить и не задумается. Не смотря ни на что. А тока потом будет думать что натворил. Ненависть это такая штука, что она иногда отрубает рассудок и мышления.
Психоделики
наше обычное бодрствующее сознание… - это всего лишь одна частная разновидность сознания, тогда как везде вокруг нас за тончайшей завесой находятся потенциальные возможности сознания всецело иного… достаточно лишь приложить усилия, и мы почувствуем, что они рядом… Ни одно описание вселенной в её целостности не может быть окончательным, если оно не принимает во внимание эти другие формы сознания. Всё зависит от того, как их рассматривать, - ибо они не являются продолжением обычного сознания. Они расширяют спектр восприятия, хотя и не дают готовых описаний; они открывают новые пространства, но не предлагают их карты.
Тихое Убийство Любви.
Тихо слеза скаталась по считке и упала на пол. Восторг и безумия в моих глазах. В углу комнаты лежит и ещё дымится револьвер. В нем был только один патрон и только для тебя любимая. Ты думала, что я буду плакать и грустить, что ты меня бросила? Нет! Я быстрее тебя убью и посмотрю, как твои мозги с кровью растекаются по стенке. Да…! Это шокирующие зрелище не для слабо нервных. Я теперь осознал и понял что смерть это искусство. Ты на месте художника и ты рисуешь картину смерти только не своей, а чужой. И ты тихо берешь пистолет и прячешь в карман и с улыбкой уходишь от туда. И с мыслей, что ты прав. И с чувство, что её больше нет. И больше не надо думать и пытаться вернуть её.
